El Naturalista Descalzo

Crecimiento personal y naturaleza

Joaquín Ocaña Ortiz

Decir y escuchar: el ejercicio doble de la valentía

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Michael Dziedzic (Unsplash)

Hay una frase de Jorge Bucay que dice así: «Los cuentos sirven para dormir a los niños y para despertar a a los adultos«. Me parece que está cargada de inteligencia, ya que los cuentos son formas de explorar ideas sutiles y difíciles de expresar si no es mediante una alegoría. Para el tema de hoy, se me vienen a la cabeza dos de ellos: Juan sin Miedo y el Sastrecillo Valiente. Ambos tratan sobre el miedo y la valentía, dos ideas que parecen contrapuestas, pero que, desde mi punto de vista, conforman las dos caras de una misma moneda. El primero habla sobre un personaje que triunfa porque no es capaz de sentir temor. El segundo, sobre alguien que se ve forzado a enfrentarse a sus miedos y es capaz de sobreponerse a ellos. No he conocido a nadie exento de miedos, pero sí a personas capaces de enfrentarse a ellos. El primer arquetipo es el de la inconsciencia; el segundo, el de la responsabilidad.

Para mí, el valor no consiste en despojarse del miedo, en no sentirlo o en tratar de extirparlo. En mi caso, y por experiencia propia, mis miedos sólo llegan a atenuarse, pero nunca desaparecen del todo. Si el valor consistiese en no tener miedo yo jamás llegaría a ser una persona valiente. Sin embargo, tengo un punto de vista diferente al respecto: para mí, el valor consiste en seguir adelante, en hacer aquello que se requiere, a pesar del miedo que pueda sentirse.

No creo que exista un miedo universal, sino que se trata de una emoción primaria, y, por tanto, absolutamente personal. Lo que para unas personas es una vanalidad, para otras puede ser el causante de una verdadera parálisis en todos los sentidos. Dos personas pueden sentir miedo hacia lo mismo, pero cada una de ellas lo va a experimentar de maneras diferentes. El miedo hacia algo se puede ir modulando a lo largo de la vida, a veces de manera no consciente, y otras a través de un trabajo personal no precisamente fácil. Ese enfrentamiento buscado con la causa de nuestros miedos es lo que más nos hace crecer.

Existe un miedo cotidiano que suele planear sobre el campo de nuestras relaciones interpersonales, y que puede empañarlas: el miedo a decir lo que pensamos. Es fácil indentificarlo en aquellas situaciones en las que algo nos molesta o nos duele. Queremos decirlo para mejorar nuestra relación con la otra persona, pero el temor al enfado de la otra parte nos hace callar. El resultado inmediato es la frustración que se siente al no poder expresar algo que realmente es importante para nosotros, por lo que nos perjudicamos a nosotros mismos. Pero no podemos olvidar que en ese ejercicio de escasez y de cobardía estamos privando a esa otra persona de información útil para conocerse a sí misma, y que le permitiría poder cambiar algo (si eligiera hacerlo, claro está). Decirle algo difícil a alguien es un clarísimo ejemplo de valentía.

Pero todavía hay un punto de vista más, relacionado con este asunto: hay ocasiones en las que nos negamos a escuchar lo que la otra persona tiene que decirnos. Sentimos miedo al juicio, a la crítica, a no ser suficientes, ni suficientemente buenos en algo. La lista puede ser muy larga, pero el miedo a escuchar aquello que no queremos oír cercena la comunicación y empobrece las relaciones, las inmoviliza. Estar dispuesto a escuchar plena y conscientemente es otro gran ejercicio de valentía, porque nos obliga a asomarnos desde nuestro pedestal, o a aceptar nuestra grandeza. Nos cuesta trabajo asumir nuestras debilidades y miserias, pero todavía más difícil es brillar, porque estamos convencidos de que no lo merecemos.

El valor de la comunicación, el que se ejercita al decir y al escuchar es, por tanto, un ejercicio doble de valentía, en el que ambos participantes se enriquecen sin límites. Y como toda demostración de valentía es, por encima de todo, una forma de ser honestos con nosotros mismos y con los demás: supone reconocer y aceptar los límites que existen para poder así sobrepasarlos y crecer.

Ayer fui testigo privilegiado de un encuentro lleno de autenticidad entre dos personas: mi hijo y mi mujer. Él reunió el valor suficiente para expresar cómo se sentía al decirle determinadas cosas. Y ella reunió el valor suficiente para escuchar y aceptar. En ningún caso hubo nada parecido a un combate, ni la conversación finalizó con el triunfo de uno y la sumisión del otro. Al contrario: de ese ejercicio doble de valentía brotó una fuente de cercanía, de compromiso y de amor, una lección de valor incalculable para este espectador privilegiado. Recordando ese momento lleno de inspiración, abrazo amorosamente el gran desafío que me ha traído: ¿A qué estoy esperando para dar yo también ese paso valiente en todas mis relaciones? ¿Y tú? ¿Te atreves a jugar al juego de la doble valentía?

Stefan Steinbauer (Unsplash)

Despidiendo a un ser querido: cuando se para el reloj

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(Tiempo para recordar)

Sigmund (Unsplash)

Desde el mismo momento en que somos concebidos, la vida es un juego de saludos y despedidas. Decirle «hola» a alguien que entra en nuestra vida es motivo de regocijo: un niño que nace, un nuevo amigo, la llegada del amor, los reencuentros… Pero decir «adiós», aun siendo igual de natural, no resulta igual de fácil, menos aún cuando el reencuentro que esperamos con quien se marcha ya depende de la fe.

Hoy hablamos de la muerte, esa a la que no queremos mirar a la cara porque sabemos que nos espera a todos. Aferrados como estamos a la vida es sorprendente ver cuántas veces dejamos de vivirla intensamente, permitiendo que se escape de entre los dedos sin darle un sentido, sin sacarle todo el jugo posible. Cuando hemos perdido a una persona muy importante en nuestra ida, y que ha dejado un gran vacío al marcharse, esa ausencia se va transformando con los días, adquiriendo nuevos matices. Sin embargo, y aunque sea difícil de asumir, su partida ha estado llena de regalos para quien elige aceptarlos. Y eso también forma parte de vivir con intensidad y autenticidad.

La oportunidad de hablar de la muerte con los niños es uno de ellos. Algo tan difícil de comprender, independientemente de la edad que tengas, llena sus cabezas de preguntas y de reflexiones, y tanto unas como otras nos invitan a pensar a los adultos, a veces para encontrar una respuesta que no siempre es fácil, o ni siquiera es posible, y a veces para enfrentarnos a puntos de vista que ni siquiera nos habíamos planteado. Son muchas veces nuestros pequeños grandes maestros los que saben ver con sencillez y naturalidad aquello que a los adultos nos paraliza. Saber escuchar a los niños ayuda a conectar con ellos y a reforzar los lazos que nos unen. A ellos les hace sentirse queridos, importantes y seguros, y a nosotros nos brinda la oportunidad de mostrarnos vulnerables, de dejar correr las lágrimas y de hacer ver que no siempre tenemos todas las respuestas. Nos permite mostrar nuestra humanidad desnuda. Conversa con ellos, escúchalos, y abre tu corazón.

Pasar por esas experiencias me ha hecho ser consciente de que todos en esta vida formamos parte de algo mucho más grande. Nos guste o no, estamos conectados, y todos somos parte muy importante de la vida de otras personas. Podría decirse que la vida es como un reloj complicado, lleno de ruedas dentadas que hacen girar a otras y que, a la vez, se ven movidas por la rueda vecina. Algunas de ellas son muy grandes, y otras, minúsculas, pero todas crean un engranaje que se mueve en una danza sincrónica y perfecta. Cuando perdemos a alguien es como si se hubiera perdido una de las piezas, y nuestro reloj vital se averiase y se detuviese a la espera de reparación. El duelo es, por tanto, un tiempo necesario para crear un nuevo mecanismo con las ruedas que quedan. Algunas se hacen más grandes para ocupar más espacio, y otras pueden reducirse para que todo vuelva a funcionar. Por eso es importante aceptar que requerimos un tiempo, sin el cual seguimos viviendo, pero rotos. No importa qué título le demos a la persona que se ha ido: no le des nombre, ni le asignes una posición a la que se le sobreentienda más cariño o menos. Es parte de tu vida, y como ser único que es nunca podrá ser reemplazado. Ahora te toca a ti recomponerte.

Otro de los grandes regalos que nos deja alguien al partir es la posibilidad de acompañar a quienes nos rodean, de unirnos a ellos y de compartir el tiempo que se nos ha dado. La cercanía, el calor de un abrazo, el reencuentro, las conversaciones… todas esas pequeñas grandes cosas que no siempre sabemos valorar, simplemente porque damos por hecho que siempre van a estar disponibles para nosotros, de repente cobran todo el sentido. Por eso, la lección magistral de quien emprende el último camino es recordarnos que estamos vivos, y que todo es posibilidad precisamente ahora, que es el único momento que existe. ¿Hasta cuando vas a posponer ese reencuentro, esa llamada, esa cena? El momento es ahora.

La tristeza es una emoción básica, primaria. Ahí está para sentirla, para experimentarla, pero no para perpetuarla en forma de sentimiento. Su presencia no debe impedirte practicar el agradecimiento hacia quien ha formado parte de tu vida y te ha hecho convertirte en la persona que eres. Todos sin excepción traemos un regalo al nacer. Céntrate en su esencia, en su ser más auténtico, en eso que te trajo cuando apareció en tu vida y que fue construyendo contigo. En palabras de San Agustín: «Lo que somos unos para los otros seguimos siéndolo. Dadme el nombre que siempre me habéis dado. Hablad de mí como siempre lo habéis hecho. No uséis un tono diferente. No toméis un aire solemne y triste. Seguid riendo de lo que nos hacía reír juntos. Rezad, sonreíd, pensad en mí. Que mi nombre sea pronunciado como siempre lo ha sido, sin énfasis de ninguna clase, sin señal de sombra. La vida es lo que siempre ha sido. El hilo no se ha cortado.»

Cuando llegue el momento de la despedida, recuerda que incluso la tempestad más terrible hace brotar las flores, y, ya que el sentido del camino es el camino en sí, siempre puedes darle a la pérdida el significado que tú elijas darle. Por eso puedes servirte de ella para crear belleza, bondad, conexión… todos esos ingredientes que forman parte de nuestra esencia más íntima y que hacen funcionar el reloj de quienes nos rodean. Hoy mientras escribo soy consciente de lo importante que soy para quienes me quieren, y me siento agradecido. Para unos soy una rueda enorme, y para otros, pequeña. Pero hago girar el engranaje de tantas personas que no sería capaz de enumerarlas. El día que me marche obligaré a trabajar a incontables relojeros. También tú, que lees estas líneas. No alcanzas a saber lo importante que eres. Acepta ese don y esa responsabilidad. Tú eres importante, tú eres un ser valioso e irrepetible. No esperes a partir para dejar huella a tu alrededor, para hacer que tu rueda sea la más grande de todas, y así, cuando comiences tu gran viaje, podrás dejar a muchísimos relojeros sonrientes, aunque tengan los ojos llenos de lágrimas.

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Tocar para aprender: despertando la curiosidad

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Una de las grandes aventuras de la humanidad es el proceso de hominización, la historia evolutiva de nuestra propia especie, marcada por una serie de hitos de enorme trascendencia, que nos llevaron a ser lo que hoy somos: comenzamos a caminar erguidos, nuestros pulgares se hicieron independientes del resto de los dedos y nuestro cerebro se desarrolló hasta convertirse en la máquina maravillosa que es hoy día. Además, no se trató de una serie de cambios desconectados entre sí, sino que el avance en un sentido posibilitó a su vez nuevas habilidades en otras direcciones. Por eso, de todas la maravillas que nos caracterizan como especie, una de mis favoritas es la coordinación óculo-mano, es decir, esa sincronización mágica y perfecta entre lo que vemos y lo que manipulamos gracias a la coordinación que proporciona el cerebro, porque constituye tal vez el comportamiento más característicamente humano. Una de las maravillas más interesantes que podemos observar de cuantas nos rodean es el juego de un niño pequeño haciendo la pinza con dos dedos y manipulando pequeñísimos objetos con cara de profunda concentración.

Y es que somos unos seres «tocadores». Cuando pienso en todo eso que soy capaz de hacer, desde los más simple a lo más complejo, la lista es interminable, por lo que me maravillo ante la prodigiosa capacidad de aprendizaje que tiene un ser humano. Casi infinita. Pero si reflexionamos acerca de cómo hemos podido aprender tanto, la respuesta será casi siempre «haciendo». Esa es la principal ocupación de un niño pequeño durante sus primeros años: hacer para aprender. Manipular para comprender. En definitiva, tocar. Nuestras manos proporcionan un torrente incalculable de información al cerebro: temperatura, textura, dureza, humedad… Observaos en una tienda de ropa: ¿Sois capaces de elegir una prenda sin tocarla?

Voy a hacer una de esas confesiones que tanto disfruto haciendo: no me gusta el golf. No me imagino caminando por un campo de cesped y golpeando una bola blanca para intentar meterla en un aguero pequeño en el menor número posible de intentos. Pero la explicación es bien sencilla: nunca he jugado al golf. Tal vez si lo hiciera me enamoraría de la sutilidad de elegir el palo adecuado. Y esto es así porque no podemos amar aquello que no conocemos o que no comprendemos. Tal vez después de conocerlo decida que no me acaba de convencer, pero seguro que mi ánimo ya es diferente.

Como todo naturalista descalzo autodidacta mi gran maestra ha sido la experimentación. Atesoro deliciosos recuerdos de infancia cargada de curiosidad, en los que casi siempre había implicado algún animal o planta. Salía a coger bichos como Gerald Durrell un día sí y otro también. Mi padre alimentó en mí esa curiosidad, y mi madre la soportó con benevolencia. Mi cuarto estaba siempre lleno de botes, tarros, cajas… Y, por desgracia, buena parte de esos prisioneros acabaron muriendo. Pero esa experiencia dejó en mí un poso de profundo cariño y respeto por todo lo que me rodea. Aprendí por la experiencia que hay terrarios muy fáciles y otros imposibles, que pasado un tiempo hay que devolver a los animales al mismo lugar en el que los capturaste, y que no merece la pena intentar dos veces un mismo experimento. Aprendí a respetar.

Hoy observo con estupor la corriente del «se mira pero no se toca». «Prohibido acariciar a los animales». «Prohibido pisar el césped». «Prohibido recoger piñas». «Prohibido levantar piedras». Esa misma corriente que persigue el respeto por la naturaleza olvida que es imposible amar lo que no se conoce, y que conocemos tocando. ¿Cómo pretendemos hacer de nuestros hijos personas conscientes, respetuosas y enamoradas de una naturaleza que no pueden tocar, que no pueden experimentar?

Tengo para mí que hay dos maneras de estar en el mundo: como actor o como expectador. El expectador sólo capta una parte del teatro de la vida, pero el actor comprende el trasfondo de la obra, y es capaz de entender todas las sutilezas y complejidades de la misma. Yo elijo transmitir a nuestros jóvenes naturalistas esa curiosidad que se alimenta con las manos, tocando y haciendo. Pero esa transmisión no puede basarse solamente en lo que se puede, sino en lo que se debe hacer. Yo quiero que mi hijo construya terrarios y cace bichos. Quiero que recolecte semillas e intente germinarlas. Quiero que coleccione cráneos y plumas de aves. Pero quiero que comprenda que el cautiverio obliga a ser responsables, y que existen límites para todo. Porque si todos los niños viven esa experiencia de cercanía responsable probablemente a nadie se le pasará por la cabeza poner carteles de «prohibido aprender haciendo». Será una generación verdaderamente enamorada de la vida que rebosa a nuestro alrededor.

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Vida de perros

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Sven Lachmann (Pixabay)

El zoólogo y naturalista Konrad Lorenz es considerado el padre de la etología moderna (la ciencia que estudia el comportamiento animal). Hizo una aportación tan valiosa a la ciencia que obtuvo el premio Nobel de Medicina en 1973. Su pasión por el estudio del comportamiento de los animales le llevó a convivir con muchos de ellos; su casa era un zoológico. Crió y mantuvo con él a infinidad de animales: grajillas, gansos, monos, etc., evitando siempre las jaulas para poder estudiar de una manera cercana pero al mismo tiempo «descontrolada» el comportamiento y las interacciones de sus animales, algunos de los cuales vivían en absoluta y total libertad, yendo y viniendo sin límite de ningún tipo. Pero siempre ocupó un lugar central para él el perro. Escribió varios libros, de los que destaca «El anillo del rey Salomón» (1949), en el que analiza el comportamiento de diversas especies, avanzando desde las más simples hacia las más complejas. Pero de todos, el que más me gusta es «Cuando el hombre encontró al perro» (1950). Porque si hubo un maestro para Lorenz ese fue el perro, sin duda, un animal al que retrató como nadie, de una manera tan respetuosa como acertada. Fue precisamente este acercamiento al estudio de la mente de los animales el que le acercó a la comprensión del comportamiento humano desde puntos de vista tan sutiles como complejos.

Es en este segundo libro en el que encontramos un capítulo precioso titulado: «Días caniculares, días de perro», que es en sí un canto a la manera en la que los perros pueden ser para nosotros un ejemplo de vida plena. Lorenz narra cómo de vez en cuando, para liberarse del estrés y de los agobios de un trabajo cargado de responsabilidades, se iba con su perro a las orillas del Danubio, para vivir ese día con la misma plenitud con que lo hacía su perro. Se desvestía y se metía en el agua para nadar. Buscaba una orilla tranquila y allí se tumbaba a tomar el sol, a disfrutar de las carreras de su compañero, a corretear detrás de los patos, etc. De esa forma sencilla y tan natural, Konrad Lorenz volvía a su casa y a su vida cotidiana cargado de energía, tras haber vivido durante unas horas una vida de perros.

Tengo unos amigos que también tienen perro, como yo, y han compartido conmigo esta reflexión: ellos no tienen un perro para humanizarlo, sino que ese perro les ayuda a ellos a reencontrarse con su «yo» animal. Yo comparto ese punto de vista.

Este breve relato llegó a mí hace una par de días, tras un día de perros con unos grandes amigos, y me hizo reflexionar:

Un veterinario acudió a la casa de una familia para evaluar a un perro de 13 años enfermo. El animal estaba muriendo, y no podían hacer ya nada por él.

Toda la familia estaba muy triste por el inminente desenlace, que se produjo enseguida. Uno de los hijos se despedía del perro, acariciándolo por última vez, cuando oyó a su madre preguntarse:

– ¿Por qué la vida de los perros es más corta que la de los seres humanos?

El niño dijo:

– «¡Yo sé por qué! Las personas venimos a este mundo para aprender a vivir plenamente. Pero los perros ya nacen sabiendo hacerlo, y por eso no tienen que vivir tanto como nosotros.»

Anónimo

Mirar a nuestros perros más allá de su aspecto es mirar dentro de nosotros mismos, y la oportunidad de elegir una manera diferente de estar en el mundo. La palabra que me viene al corazón es «autenticidad». No se trata de decir que los perros son mejores que las personas, como alguna vez he oído afirmar con rotundidad, porque creo profundamente en nuestra grandeza más allá de todo límite, pero sí es cierto que con demasiada frecuencia tendemos a desconectarnos de nosotros mismos y de la vida. Pero la sencillez de la manera de estar de un perro puede ser un magnífico instrumento para retomar esa forma de ser y de estar en el mundo que nos permite dar lo mejor de nosotros mismos a quienes nos rodean. Esa autenticidad es la que nos permite dar valor a lo que realmente importa, sin perdernos en otras cosas tan poco relevantes, pero a las que damos tanta importancia, como es el aspecto físico, la acumulación de cosas o las apariencias.

Para vivir una vida de perros, obsérvalos e imita el significado de su manera de estar en el mundo:

  • Expresa de manera clara tus sentimientos. Muestra abiertamente tu alegría cuando te encuentres a alguien, o tu disgusto ante aquello que te incomoda o no te parece bien. Abraza, acaricia y sonríe. Dile que la quieres a esa persona a la que quieres. Muestra todo eso que llevas dentro con sencillez y honestidad.
  • Haz ejercicio siempre que puedas. No desaproveches cada oportunidad para pasear y para jugar. No importa tu edad: un perro mayor también pasea y también juega, adecuando su actividad a su nivel de energía.
  • Disfruta cada momento con intensidad. Un perro no sufre por el pasado ni se preocupa por el futuro. Haz que cada momento sea una explosión de presente, de plenitud.
  • Observa los ritmos de tu cuerpo y danza con ellos. Duerme lo que necesites, no vivas con prisa. Aliméntate bien, come escuchando a tu organismo, lo que te pida y en la cantidad adecuada. Busca el calor en invierno y el fresco en verano. Lo más conveniente para tu cuerpo es siempre lo que se precisa en cada momento.
  • Ejercítate y estírate cada día.
  • Mide tu energía y evita los enfrentamientos. Sé firme, pero evita la agresividad. Un perro sabe que una pelea puede ser peligrosa, y por eso no suelen pasar del gruñido o de los movimientos ritualizados. Si una situación te incomoda, vete a otro lugar.
  • Sé leal, cuida siempre del bien de quienes te rodean. Busca su beneficio y lo que es bueno para ellos. Siéntete parte de un grupo, y eleva a los demás. Un perro sólo sabe vivir en manada, como parte de algo que es más grande que él mismo.
  • Busca la autenticidad, muéstrate tal como eres, porque sólo así se puede encontrar la verdadera aceptación, tanto de nosotros mismos como de los demás.
  • Cultiva la intencionalidad: si quieres algo, ve a por él. Sin conversaciones, sin ruidos, sin miedo, sin «qué dirán». Permanece sentado el tiempo que sea necesario mirando fijamente hasta que esa miga de pan que estás esperando caiga al suelo, o lánzate con los ojos cerrados hacia ese matorral para atrapar lo que quiera que persigas.
  • Conviértete en presencia para los demás. Como decía la historia del perro: Cuando alguien esté teniendo un mal día, quédate en silencio, siéntate cerca y suavemente hazle sentir que estás allí.

Yo quiero vivir como viven los perros, sin dobleces, para ser cada vez más humano. Quiero ser auténtico, feliz, leal, quiero vivir pendiente de quienes me rodean, esos que son valiosos para mí y para los que yo también sé que soy valioso. Quiero disfrutar de cada momento, del presente, quiero saberme conectado con todos y con todo. Yo hoy elijo vivir una vida de perros.

Pipa y un naturalista descalzo

Bloqueos: cómo descongelar a un naturalista congelado

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Hans (Pixabay)

Os voy a contar un secreto que nadie conoce: el Naturalista Descalzo tiene fobia a las alturas. Como lo oís. Además no hace falta que sea una altura desmesurada. Hay veces que me he quedado paralizado a dos metros del suelo en un terraplén. De repente se activa un mecanismo en mi interior como si mi sangre se helara, y soy incapaz de dar un paso, adoptando una ridícula postura en cuclillas y una expresión de desconcierto. Algunos de mis sufridos acompañantes han reaccionado con risa, otros con preocupación o enfado, y todos con incredulidad. ¿Un ser campestre como yo puede quedarse bloqueado o volver a bajar un cerro, ya coronado, para buscar un camino mejor? Pues sí. No es vértigo, porque mi aparato del equilibrio funciona perfectamente, sino un inexplicable bloqueo ante las alturas, como si me quedase congelado.

Aunque la causa de los bloqueos no siempre es fácil de descubrir, lo cierto es que están ahí, y todas las personas lo hemos sufrido en algún momento ante alguna situación. Un montañero heroico puede quedar paralizado ante un auditorio, igual que una exitosa mujer de negocios ante otra persona o incluso un cazador ante una araña. ¿Cuántas personas no han balbuceado ante esa otra persona que le corta la respiración? Supongo que no elegimos la fuente de nuestros bloqueos, al menos de manera consciente, pero una determinada predisposición puede desencadenar esa respuesta ante situaciones inesperadas e inexplicables. No se trata de vivir de manera limitada por un trastorno, sino de sentir esa sensación de congelación paralizante en momentos puntuales, a la par que inoportunos.

Una vez más, el combustible que alimenta las parálisis puntuales es el miedo. No se trata de la precaución o la cautela ante un riesgo evidente que te hacen buscar caminos alternativos, sino una chispa de temor irracional que bloquea nuestra capacidad de decidir.

Sin embargo, no es necesario llegar a situaciones ridículas o extremas, como la anécdota del inicio de este artículo. A menudo en nuestra vida posponemos decisiones, dejamos pasar el tiempo o procrastinamos algo que queremos hacer amparados en excusas inconsistentes, simplemente por un miedo que no siempre sabemos identificar o aceptar. Estas muletas pueden ser diversas, pero frecuentemente adoptan la forma de:

  • Me gustaría, pero ahora no es mi momento.
  • ¿Y si tengo que dejar otra cosa? ¿Y si tengo que elegir?
  • ¿Y si no puedo terminar lo que empiece?
  • Tampoco es tan importante («Puedo buscar otro camino para llegar arriba»).
  • Ya lo haré, habrá más ocasiones.

La realidad es que, si eso que queremos hacer no nos importase ni siquiera buscaríamos excusas para no hacerlo. Yo, por ejemplo, no necesito encontrar excusas para no invertir en bolsa, simplemente porque no me interesa. Así que, en el mismo instante en que te planteas empezar algo y analizas si lo haces o no, ya estás mostrando un interés. Y mientras más sólidas y diversas son las excusas, mientras más tiempo dedicas a justificar tu parálisis, más importante es para ti eso que precisamente estás evitando. Date cuenta, identifícalo, porque cuando pasa esto significa que dentro de ti hay al menos una parte que quiere hacerlo.

Cuando nuestra mente racional tiene que manejar este tipo de decisiones sobre algo importante, necesario o beneficioso, la cuestión adquiere una nueva dimensión, porque ya no se trata de una cuestión banal. Si hacer algo me va a reportar un beneficio objetivo, esa parálisis me está saboteando, puesto que me impide acercarme a eso que me va traer algo bueno. Entonces, nuestra cabeza racional quiere que avancemos, pero estamos congelados. ¿Cómo resolver estas parálisis puntuales?

Si miramos a nosotros mismos como realmente somos, aceptando nuestra naturaleza compleja, identificaremos en nosotros varias cosas: pensamientos, emociones y un soporte corporal. Cualquiera de estas dimensiones está íntimamente ligada a las demás, porque no se pueden separar. De esta manera, un estado depresivo produce un debilitamiento de nuestro sistema inmune; los pensamientos negativos producen emociones negativas; un dolor intenso afecta a nuestro estado anímico; etc. Mi intuición me dice que una emoción de miedo induce a pensamientos negativos y limitantes, con los que no podemos ni siquiera dar un paso. Por lo tanto, la solución pasa por hacer un pequeño gesto que afecte a una de esas dimensiones. El primer paso, por pequeño que sea, es siempre el más importante, porque toca todas las demás teclas. Y para ello, puedes utilizar el movimiento de tu cuerpo.

Si estoy paralizado basta con hacer un pequeño gesto, un paso, aunque sea tímido. Si es valiente y decidido, mejor, porque nos enviará un mensaje aún más poderoso. El cuerpo en movimiento desbloquea la parálisis mental, que a su vez libera la emoción negativa, rompiendo así el ciclo de congelación. A veces es necesario repetir ese esfuerzo titánico de ponerse en pie o de dar un paso una y otra vez, y debe hacerse tantas veces como sea necesario. Acostumbrarse a este tipo de heroísmo cotidiano es un magnífico entrenamiento para acercarnos a todas nuestras metas, porque mientras más se repite, más eficaz resulta. Gestos como ponerse en pie, dar un paso o sonreir de manera consciente adquieren entonces un significado mágico y poderoso.

Este naturalista temblororso atravesó a pie los Pirineos, desde el valle de Pineta, en Huesca, hasta Gabarnie, en Francia, logrando lo que para mí es toda una proeza. Los desniveles y precipicios de más de 1.500 metros aún me hielan con sólo recordarlos (y no estoy allí, imaginaos el poder sugestivo de la mente para generar emociones intensas utilizando tan solo un recuerdo). Pero recuerdo un momento concreto de congelación. ¿Cómo me sobrepuse a la parálisis? Tan solo eligiendo dar un paso. Uno sencillo y poco decidido. Pero ese me llevó a otro, y a otro más… para descubrir que los únicos límites los creamos nosotros. Por eso, también somos nosotros quienes tenemos el increíble poder de descongelarnos. Así que… ¿a qué estás esperando para tomar esa decisión? ¿Cuánto más vas a esperar para romper la escarcha y despegar? Ya sabes que eso que quieres está al alcance de tu mano. Sólo descongélate y tómalo, porque está ahí para ti.

Myriams (Pixabay)

Abejaruco, el fénix enmascarado del verano

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Santiago Schiaffino Ortega (FOCONAGRA)

Hace ya algunas semanas que ha desaparecido de nuestros campos una asombrosa combinación de color y sonido, y es que el abejaruco ha vuelto a África, como cada año al terminar el verano. Su presencia es más que notable, sobre todo por su llamativa voz. Es muy frecuente en los días de calor escuchar una algarabía de cantos aflautados semejantes a un «fríguili, fríguili» que se acerca desde la lejanía. Cuando miras a lo alto descubres lo que parece una bandada de golondrinas más grandes y de vuelo más pausado. Si te fijas bien sus alas son apuntadas, pero más anchas, y su cola termina en una punta por las dos plumas centrales, más largas que las demás. Es una bandada de abejarucos.

Su nombre dice mucho de esta ave insectívora, cuya presa favorita es la abeja, por lo que se convierte en el terror de los apicultores. Incluso su nombre científico, Merops apiaster, habla de sus hábitos, ya que apis significa abeja en latín. De hecho, si pasáis por una zona de colmenas en verano es muy habitual escuchar su canto y ver sus planeos sobre las cajas. Pero no sólo fijan su atención en las abejas, sino que capturan todo tipo de insectos voladores de gran tamaño: avispas, avispones, libélulas, langostas, etc. En tiempos de guerra contra el avispón asiático pienso en el abejaruco como un aliado eficaz y valiosísimo.

Es un ave bellísima, muy fácil de distinguir incluso sin prismáticos por su colorido. Suelen volar en grupos y posarse en cables telefónicos y ramas de árboles, a no mucha altura para poder vigilar a sus presas. Su parte inferior es azul, sus hombros y garaganta amarillos, y su nuca, cabeza y borde del ala castaño rojizo. Su pico es largo y fino, especializado en sus dieta a base de insectos, y se prolonga en un antifaz negro que llega hasta casi hasta la nuca. Aunque tiene en la Península otros parientes (martín pescador, carraca y abubilla, éstas dos últimas también migratorias) es imposible de confundir con ninguna otra especie.

Como curiosidad, el abejaruco construye sus nidos bajo tierra. Parece increíble que un ave tan sutil y elegante tenga la capacidad de excavar túneles de más de un metro utilizando su pico y sus cortas patas. Para ello busca taludes de tierra suelta, en cuya pared comienza a horadar un agujero. Si habéis observado con atención en algún paseo junto a un río o por una carretera habréis visto en un terraplén varios agujeros del diámetro de una ciruela. Muy probablemente correspondan a una colonia de cría de abejarucos. Además no suelen estar situados a mucha altura ni en zonas inaccesibles, por lo que son fáciles de ver y de reconocer. En el fondo del túnel se abre una cámara donde los pollos nacen y crecen hasta finalmente abandonarlo para integrarse en su bandada.

El abejaruco es un temporero. Como el resto de las aves migratorias sólo nos acompaña durante una parte del año. Comienzan a llegar procedentes de África tropical después del invierno, alrededor de marzo y abril, para criar en buena parte de Europa (sobre todo en el arco mediterráneo). Durante el verano aprovechará la gran abaundancia de insectos disponibles para criar a sus pollos, pero una vez comienzan a acortarse los días emprenderán su viaje anual hacia el sur, hasta que a finales de septiembre no quede ya ninguno por aquí, evitando así nuestro invierno desprovisto de presas. Es cuando su voz alegre desaparece. Durante medio año no veremos sus pinceladas de fuego azul y anaranjado, pero cuando el invierno termine y la primavera llame a la puerta, un día escucharemos de nuevo a los ruidosos abejarucos que vienen de visita como cada año. Son todos estos visitantes alados (golondrinas, vencejos, etc.) los que, con su presencia, nos dicen que ya está aquí la primavera.

Santiago Schiaffino Ortega (FOCONAGRA)

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